格策美文教你学写《回家的日记》小技巧（精选5篇）

更新日期:2025-06-08 09:48

写作核心提示：

写一篇关于回家的日记作文时，以下是一些需要注意的事项：
1. 确定主题：首先，明确你的日记主题是关于回家的经历、感受或者思考。这将有助于你在写作过程中围绕主题展开。
2. 选择合适的文体：日记是一种私人性的文体，可以采用第一人称叙述。在写作时，注意保持语言的亲切、自然，让读者感受到你的真实情感。
3. 描述具体场景：在日记中，详细描述回家的场景，如旅途中的风景、家人的变化、家乡的变迁等。这些细节有助于让读者身临其境，感受到你的情感。
4. 表达真实情感：在写作过程中，真诚地表达你对回家的感受，如兴奋、激动、感慨、思念等。避免过度夸张或虚假的情感表达。
5. 适当运用修辞手法：在日记中，可以适当运用比喻、拟人、排比等修辞手法，使文章更具表现力。但要注意不要过度使用，以免影响文章的流畅性。
6. 结构清晰：日记的结构可以自由安排，但最好遵循一定的顺序，如时间顺序、空间顺序或情感顺序。使文章条理清晰，便于读者理解。
7. 语言表达：在写作过程中，注意语言的准确性和规范性。避免使用口语化、俚语等，以免影响文章的正式感。
8. 突出重点：在日记中，重点描述回家过程中的重要事件、人物或情感。这些内容

看完这篇作文想回家了

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“铁轨锈成了记忆里的虚线，故乡洇成了底片上的残影”“直到去年，姥爷离世，回老家的频率陡然上升。只是，如今的归乡之路，已不复儿时的惬意，而是一场漫长而煎熬的跋涉”......这篇作文句句不提思念但句句都是思念。

过年回家看父母，我离开时皮包多了卷东西，父母：明年春节别回来

父母的馒头

＂明年春节别回来了。＂父亲的字迹倔强又笨拙，像他那双常年劳作的手。

我坐在返程的列车上，打开那个被塞进皮包的纸包，喉头一阵发紧。

我叫周明志，八十年代末考上省城大学，那年全公社广播里反复播报我的名字，说是光宗耀祖的事情。

毕业后我留在城里打拼，从一家国企的科员做起，熬过了九十年代的下岗潮，又在商海中沉浮多年。

这些年，每逢春节必定回老家看望父母，哪怕单位年终汇报再忙，也要挤出三五天回去看看。

父亲周德厚和母亲李巧云，一辈子都在小县城的砖瓦厂干活，攒下一身的病痛和一屋子的朴素。

从小到大，我最熟悉的就是父亲身上那股烧窑的烟火气和母亲手上的泥土香。

今年春节回家，老宅还是那样，土砖墙上的标语＂计划生育是基本国策＂虽然褪了色，却依然清晰可辨。

院子里那棵我小时候种下的柿子树已经长得枝繁叶茂，父亲在树下摆了一张用砖头支起的木板床，说夏天乘凉用。

老式的堂屋里，春联已经有些发黄，那是我前年贴上的，上面写着＂和顺一门有百福，平安二老享千年＂。

红木柜顶上摆着一台十四寸的熊猫牌彩电，是我大学毕业那年，攒了半年工资给父母买的。

进门看见母亲正在用那口用了二十多年的铁锅炒菜，灶台上的火苗蹿得老高，映照着她布满皱纹的脸。

＂娃回来了！快洗洗手，马上开饭了。＂母亲一见我，眼睛就跟点亮了一样。

父亲从隔壁房间出来，穿着那件我前年买的蓝色毛衣，已经洗得有些发白。

＂你这娃，大老远跑回来做啥，电话里说说就行了。＂父亲嘴上嫌弃，眼睛却笑得眯成一条缝。

晚饭很丰盛，有红烧肉、清蒸鱼，还有我最爱吃的白菜猪肉馅饺子。

＂这鱼是你爸昨天一大早去河边钓的，足足等了半天呢。＂母亲夹了一块鱼放在我碗里。

＂有啥稀奇的，不就是条鱼。＂父亲笑骂道，却悄悄把最肥的那块红烧肉夹到我碗里。

那晚的团圆饭上，父亲少有地多喝了两杯汾酒，脸颊泛红，嘴角微微上翘，那是他最大程度的笑容。

＂明志啊，爹妈这辈子没啥本事，就你一个，出息了。＂他举着酒杯，手微微颤抖。

我知道，这是父亲难得的夸奖，平日里他是个寡言少语的人，能说这么一句，已经是喝到七分醉了。

＂爸，都是您和妈把我拉扯大的，没有您们，哪有我今天。＂我也端起杯子，和父亲碰了一下。

父亲的眼睛有些湿润，赶紧低头扒了几口饭，掩饰自己的情绪。

母亲在一旁絮絮叨叨：＂城里房子贵，孩子上学也不易，你自己过得紧巴巴的，还非得回来看我们。＂

＂说啥呢，儿子回来看看怎么了？＂父亲佯装生气地打断母亲的话。

＂我是心疼他呀，大过年的，火车站那人挤人的，多不容易。＂母亲叹了口气。

我知道，母亲是怕给我添麻烦，毕竟他们年轻时吃过太多苦，总是习惯性地为别人着想。

＂爸妈，我不管再忙，每年都会回来看你们的。＂我拍了拍父亲的肩膀。

父亲没说话，只是闷头喝酒，但我看到他的喉结动了动，似乎在压抑着什么。

那天晚上，我们三个人围着那台老旧的彩电看春晚，父母不时被小品逗得哈哈大笑。

看到刘谦的魔术，父亲惊叹不已：＂这娃娃真有两下子，变戏法比当年咱们公社来的那个还厉害。＂

母亲则在一旁打着瞌睡，却倔强地不肯去睡，说要多陪陪我。

夜深了，我扶着母亲回房休息，然后回到自己的小屋。

那是我从小住到大的房间，墙上还贴着我高考那年的倒计时日历，床头摆着一个已经褪色的小闹钟。

闹钟是父亲在我初中时买的，说是怕我起不来误了早读。

躺在那张硬板床上，听着窗外偶尔传来的鞭炮声，我想起了小时候在这个房间里读书到深夜的情景。

那时候家里条件差，只有一盏昏暗的台灯，父亲总说：＂省着点用电，但学习的灯不能省。＂

第二天一早，我被院子里的响动吵醒，起床一看，父亲正在劈柴，准备生火做早饭。

＂爸，让我来吧。＂我走过去想接过斧头。

＂你歇着，我干惯了。＂父亲摆摆手，脸上带着晨光的温暖。

母亲已经和面了，准备蒸馒头，看见我出来，连忙招呼：＂明志，快洗洗脸，一会儿吃热乎的。＂

早餐是白面馒头配咸菜，还有一碗热气腾腾的鸡蛋汤，这是从我小时候就没变过的搭配。

＂多吃点，城里的饭哪有家里的香。＂母亲不停地往我碗里夹菜。

吃完饭，父亲犹豫了一下，说要去邻居老王家借点东西，临走前交代母亲：＂你好好和明志说说话。＂

父亲走后，母亲坐在我对面，眼神复杂地看着我：＂明志啊，你爸这人，嘴上不说，心里最惦记你。＂

＂我知道，妈。＂我笑了笑，心里却有些酸涩。

＂你工作那么忙，以后过年就别回来了，电话里说说就行。＂母亲的语气坚决中带着不舍。

我愣住了：＂妈，您这是说的啥话，我每年都得回来看看您和爸。＂

母亲叹了口气：＂我和你爸商量过了，你城里的日子也不容易，我们不想拖你后腿。＂

＂您和爸永远都不是我的负担，您是我的根啊。＂我握住母亲的手，感受着那些厚实的老茧。

母亲的眼睛湿润了，赶紧起身收拾碗筷，嘴里嘟囔着：＂这孩子，越大越不听话了。＂

我跟着母亲进了厨房，看她熟练地刷着碗，背影竟比我记忆中小了一圈。

＂妈，我和单位请了五天假，多陪您和爸几天。＂我倚在门框上说。

母亲的手顿了一下，然后继续刷碗：＂好，好，妈给你做好吃的。＂

那几天，我跟着父亲去地里转了转，又帮着修理了院子的栅栏，还陪母亲去赶了一次集市。

在集市上，母亲遇到了几个老姐妹，她骄傲地向她们介绍我：＂这是我儿子，在省城工作呢。＂

那几个老太太七嘴八舌地夸我：＂长得真精神，有出息了，你妈没少跟我们夸你。＂

我不好意思地笑笑，心里却暖烘烘的。

回家路上，母亲提着一袋刚买的肉，絮絮叨叨地说着村里的八卦，我安静地听着，不时应和几句。

＂老李家的儿子也在外面打工，一年才回来一次，他妈天天盼着呢。＂母亲忽然说道。

我明白了母亲的言外之意，轻声说：＂妈，我以后会常回来的。＂

母亲没说话，只是拍了拍我的手，眼里满是慈爱。

离开那天，母亲一大早就起来做饭，蒸了一锅白馒头，又炸了几个菜饼，塞给我几袋腊肉。

＂路上饿了就吃，别总吃那些方便面，对胃不好。＂母亲叮嘱道。

父亲则趁我收拾行李的时候，悄悄把一个沉甸甸的纸包塞进了我的皮包。

＂爸，这是啥啊？＂我问道。

＂没啥，路上打开看看就知道了。＂父亲目光闪躲，语气有些生硬。

告别时，母亲在院子里一直挥手，眼泪止不住地流。

父亲站在她身后，挺直了腰板，只说了一句：＂路上小心，到了给家里打个电话。＂

坐上大巴车，我透过窗户，看着父母的身影渐渐变小，直到消失在拐角处。

大巴车颠簸着驶向县城汽车站，我要在那里转乘火车回省城。

车上人不多，大多是外出打工的年轻人，大家脸上都带着离别的伤感和对未来的期待。

坐在我旁边的是个年轻小伙子，看起来二十出头，手里捧着一个塑料袋，里面装着几个馒头和咸菜。

＂也是回城里打工的？＂他友好地问我。

我点点头：＂嗯，在省城上班。＂

＂我也是，在建筑工地当小工，今年是第三年了。＂小伙子有些自豪地说。

＂挺好的，年轻人要闯一闯。＂我笑着回应。

＂家里人舍不得我走，但又希望我出去挣钱，你懂的。＂小伙子叹了口气。

我深有同感：＂是啊，他们总是这样，又怕你吃苦，又希望你有出息。＂

聊着聊着，大巴已经到了县城。

我与小伙子告别，拖着行李箱走向火车站。

站台上人头攒动，到处都是拖着大包小包准备回城的人们。

火车进站了，我找到自己的座位，放好行李，才想起父亲塞给我的那个包裹。

直到车开动，我才发现父亲用报纸包着的东西，还附了张纸条。

＂明年春节别回来了。＂父亲的字迹倔强又笨拙，像他那双常年劳作的手。

列车的轮轨声中，我展开纸包。

里面是十几个冷掉的白面馒头，下面压着一本存折。

翻开一看，是个新存折，上面有两万多元钱，每月都有几百元的存入记录，持续了三年多。

我的眼眶顿时湿润了。

记忆中父亲每月都会打来电话，话不多，总是问＂吃得好不好＂＂穿得暖不暖＂，末了总说＂不用寄钱回来＂。

有一次我执意要寄钱回去，父亲在电话那头急了：＂你自己留着用，我和你妈又不缺钱花！＂

原来，每个月他们不是不需要钱，而是一直在偷偷给我存钱。

想起小时候，每当我饿了，父亲总会掰下半个馒头给我，自己啃硬边。

那时候正是八十年代初，物资匮乏，家里经常是一顿白水煮白菜，能有个馒头就算不错了。

如今他们依然如此，把最软的心思藏在最硬的外壳下。

火车驶过一个又一个站台，我的思绪也随之飘远。

想起我十岁那年，父亲骑着自行车送我去县里最好的小学。

那是辆二八大杠，黑色的车身上贴着一个＂永久＂的标志，是父亲珍爱的交通工具。

寒风凛冽，他用破棉袄裹着我，自己只穿一件单薄的中山装。

＂好好念书，考出去，别像爹一样一辈子摸砖头。＂他说着，声音被风吹得有些模糊。

冬日的风吹得他的后背佝偻，却挡在我前面，替我挡住寒冷。

放学后，我总能看到父亲早早地等在校门口，不管天多冷。

有一次下着大雪，我看到父亲站在雪中，头上、肩上都是白的，像一尊雪雕。

＂爸，您怎么不进来躲躲？＂我心疼地问。

＂怕你找不着我。＂父亲憨厚地笑着，用粗糙的手掸去我头上的雪花。

想起大学时，他们省吃俭用来看我，坐了一整夜的硬座火车，背着一袋粮票时代的特产——家乡的花生和红薯干。

父母站在大学校门口，脸上带着乡下人进城的拘谨。

父亲看着校园里熙熙攘攘的学生，感叹道：＂真是书香门第啊，你能在这念书，是祖坟上冒青烟了。＂

母亲则东张西望，生怕给我丢人，悄悄说：＂我们就在校门口转转，不进去了，别耽误你学习。＂

我硬是拉着他们在校园里转了一圈，介绍了我的宿舍和教室，看着父亲眼中的自豪和母亲脸上的幸福。

临走时，父亲在学校门口说：＂孩子不是风筝，不需要时时牵着，但线要攥在手里，给你自由，也让你知道家的方向。＂

这句话，我记了一辈子。

大学毕业那年，正赶上国家改革开放，我有机会留在省城的一家外贸公司工作。

父亲知道后，第一次主动给我打电话：＂留下吧，趁年轻多闯闯，别管家里。＂

我知道，那是父亲对我最大的期望，也是他们对我的牵挂。

初入职场，我租住在单位宿舍，四人一间，条件艰苦，但充满希望。

那几年，改革的浪潮席卷全国，我们这些年轻人都想在时代的大潮中搏一个未来。

九十年代中期，单位改制，我有幸保留了工作，但也经历了从未有过的压力。

每当我电话里略微提及工作的不顺，父亲就会说：＂吃不了苦中苦，怎当人上人？挺住！＂

母亲则总是担心：＂要不回来吧，家里地还在，回来种地也能过。＂

父亲会立刻打断她：＂说啥呢！孩子好不容易有个工作，怎么能回来？＂

我知道，那是父亲的骄傲，也是母亲的不舍。

如今，父母老了，他们怕拖累我，怕我为他们奔波劳顿，宁愿忍受思念，也要让我在城里安心立足。

＂明年春节别回来了＂，这句话里藏着多少不舍和深情。

我摩挲着那本存折，想起父亲存钱时那副认真的模样。

他一定是每个月都去邮政储蓄所，排队等候，然后一笔一笔地存进去。

那双粗糙的手小心翼翼地填写存单，生怕出错，然后在存折上按下手印。

这笔钱对他们来说，不知道省下了多少顿肉，多少件新衣。

窗外，田野在暮色中变得模糊，远处的山影如同父亲佝偻的背影。

我拿出手机，拨通了父亲的电话。

电话那头，是母亲急切的声音：＂明志啊，到家了吗？＂

＂还在路上，妈。让爸接电话。＂我努力控制着自己的情绪。

＂你爸在院子里呢，我叫他。＂母亲放下电话，我听见她喊：＂老周，明志的电话！＂

片刻后，父亲的声音传来，有些沙哑：＂喂，明志啊，到哪了？＂

＂爸，我看到您放在包里的东西了。＂我直截了当地说。

电话那头沉默了几秒，然后父亲故作轻松地说：＂哦，那个啊，路上饿了就吃点。＂

＂爸，我说的是存折。＂我的声音有些哽咽。

又是一阵沉默，然后是父亲的叹息：＂那点钱不算啥，你在城里房贷车贷的，压力大，我和你妈就想着能帮一点是一点。＂

＂爸，我想好了，今年我要把您和妈接到城里来住一段时间。＂我坚定地说。

电话那头，父亲沉默了许久，我听见他粗重的呼吸声。

＂不用了，我和你妈在家挺好的，城里我们也不习惯。＂父亲的语气中带着固执。

＂爸，您曾经教我家的方向，现在该我带您看看我的世界了。＂我柔声说道。

电话那头，父亲低声应了一句：＂行，听你的。＂

挂了电话，我靠在座椅上，泪水终于决堤。

火车上的乘客们各自忙碌着，没人注意到角落里的我正在无声流泪。

我打开纸包，拿出一个已经有些冷硬的馒头，咬了一口。

那是家的味道，朴实无华，却让人安心。

窗外，春天的田野飞速后退，我知道，无论身在何处，家的温暖从不曾走远，它就在那个装满馒头的纸包里，在父母的心里，也在我血液的记忆中。

在这个流动的时代，我们或许会走得很远，但心永远不会离家太远。

就像父亲说的，我们不是风筝，而是有根的树，无论枝叶伸展多远，根永远在那片土地上。

我决定下个月就请假回去，把父母接到城里住一段时间。

让他们看看我打拼多年的成果，也让他们知道，他们的儿子永远记得回家的路。

或许到那时，我才能真正理解父亲纸条上＂明年春节别回来了＂的含义——不是拒绝团聚，而是期待我们的生活能有更多可能。

因为家，不只是一个地方，更是彼此心中永远的牵挂。